Correm as lágrimas

Correm as lágrimas. Deixa-as correr. Deixa fluir a mágoa. Desse rio que tudo arrasta, o sorriso irá nascer.

O outro

Há o meu pai e o outro, que agora nele vive. Neste conflito, que é também o meu conflito, refugio-me nas memórias, nas fotografias espalhadas pela casa. Não quero que o outro se apodere de mim.

Começa o dia

O meu Porto desperta. Ao fundo a ponte da Arrábida, num contraluz de nuvens acesas. Atravessam-na automóveis que parecem de brinquedo.

Há qualquer coisa de mágico no voo das gaivotas. Gritos de liberdade atravessam a alvorada.

Fotografia de Mário Gomes

Um cão atravessa a rua disparado atrás de um gato preto. Salvo pelo muro, o gato levou a melhor.

Deslumbro-me neste instante. Até que chega o autocarro.

O fotoperíodo da lucidez

Sou uma pessoa mais lúcida quando acordo. Vá-se lá saber porquê, é naquele limbo entre os sonhos nocturnos e o despertar, às vezes mesmo atravessando a insónia, que os meus pensamentos se clarificam, que a vida se dispõe a uma análise clínica, uma capacidade que se perde ao longo do dia.

Sou assim. Não me peçam grandes discernimentos ao fim do dia. Nada. Não sou capaz de analisar criteriosamente qualquer problema a resolver, com a distância e a imparcialidade que ele exija. Deixo-me dominar por todas as emoções e vivências do dia, qual borboleta tonta que invariavelmente bate contra a lâmpada acesa.

A velha

Sentada no banco. Sozinha. O dia ainda mal acordou. As mãos enrugadas, com as fissuras que o frio não perdoa, retiram algumas migalhas do não menos enrugado saco de plástico.

Tremulamente são lançadas no passeio. E o arrulhar, terno embalo, vai-a envolvendo. Esvoaçam, saltam frenéticas, estas amigas de asas. Procuram o pão que a velha cedeu, para ganhar o seu carinho.

Acupunctura

Dos outros cubículos chegam-me vozes, queixas, dores. As perguntas a que até agora ninguém respondeu. A esperança de cura em múltiplas histórias de sofrimento crónico.

Lentamente, deixo as palavras perderem-se na música suave que me envolve. E quase adormeço...

Poemas com rima - Sr. Ministro

Em consciência

E sem trapaça

Diga Excelência

O que se passa.

É a insolvência

Que nos ameaça?

Tenha lá paciência

Já estamos em desgraça.

Mais uma cedência

Que nos ultrapassa

Tenha decência

Tire a quem tem massa.

Às PPPs deve obediência?

Aos que vivem na rabaça?

Não é preciso muita ciência

Para acabar com esta chalaça.

O som do mar

A onda diz: vou, mas volto. E no regresso se espraia no areal. Deixa a espuma e já se vai. Volta calma, ou revolta. E nesse embalo me perco, nessa música adormeço.

Fotografia de Mário Gomes

Bom dia, Mia

Bom dia, Mia

Pedacinho de alegria

És a nossa companhia.

Andas à caça da traça

Da borboleta que passa

E depois vem a rabaça.

Mas quando a casa chegamos

Lá nos vens receber

Espreguiçando-te até mais não poder.

Poemas - Entre mim e ti

Entre mim e ti

há um universo construído

uma sintonia

que não carece de palavras.

Como na melodia

em que o andamento seguinte
se adivinha

a tua alma rima com a minha.

Poemas com rima – Porque escrevo

Escrevo

Porque vivo

Porque sinto todo o enlevo

Todo o crivo

Toda a emoção que me envolve

Tudo o que não se resolve.

E às palavras confio

Numa escrita tão incerta

Todo esse desvario

Que só assim se liberta.

A terceira idade, a segunda infância

Duas classificações para o mesmo estado, que no entanto são deveras antagónicas.

Se a primeira dá ideia de maturidade, a segunda é manifestamente uma descida de posto. É uma comparação perversa, pois perdemos a inocência, a candura, a curiosidade que caracterizavam a infância.

Os comportamentos infantis não a devolvem (a relatividade do tempo não chega a esse requinte), e não são mais do que actos de desespero.

O quarto da minha infância

Este é o quarto da minha infância.

Alguns móveis mudaram, há objectos que não me pertencem. Mas permanece o fio que acende o candeeiro em cima da cama. O que me deu autonomia para ir sozinha à casa de banho durante a noite.

O meu corpo já não é o corpo desse tempo. O do meu pai também não. Preso num corpo que já não lhe obedece, que já não o respeita, e que o maltrata com uma dor constante.

Custa ver chorar os filhos, mas não custa menos ver chorar os pais. As suas lágrimas perdem-se nas minhas.

Não podemos sequer fingir acreditar num novo dia, a sua lucidez não o permite.

Acaricio-lhe o cabelo, a face, as mãos outrora tão poderosas. E desejo-lhe a paz, neste quarto pleno dos testemunhos desse poder.