Conheci a Maria na escola primária e ela sentava-se na carteira ao meu lado. Era muito bonita e tinha muitos amigos, mas, não sei porquê, gostava muito de molhar o dedo na tinta do tinteiro e esfregá-lo no meu livro de francês. Fazia com isso buracos e eu ficava triste porque gostava de ter os livros direitos. Não sei porque fazia isso, não sei se era porque eu gostava tanto de ter as minhas coisas bem arranjadas e gostava de estudar, e se calhar ela não. Para eu não contar nada, dizia que ia falar com o amigo dela, o João, e que ele depois me batia. E eu não dizia nada. Isto só acabou quando, um dia, a professora me viu a chorar e a mancha no livro.
Só voltei a encontrar a Maria muitos anos mais tarde e a primeira e única coisa que me veio à cabeça foram estas imagens. Ela falou muito, eu ouvi, mas não me ocorreu perguntar o que era feito dela. Só via os buracos do meu livro.
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